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“Assurda è la paura che ho di tornar quassù, ancora.”

Un mese fa, le mie parole. Ultime parole, qui.

Bisognerebbe che io vi (ti) catapulti indietro nel tempo, e di tanto, affinché voi possiate (tu possa) capirci se non qualcosa, qualcuno. 

Non è nei miei interessi. Per quale assurdo motivo dovrei ?

Roma. Restiamo sul presente.

Roma sta avendo su di me un influsso più profondo di quanto io o chiunque altro potesse o possa immaginare.

Sebbene io sia qui da un paio di mesi scarsi, sento potenzialità.

Anniento Sensazioni. Imparo a distruggere Emozioni.

Lascio che me ne vengano poste delle nuove.

Senza che filtraggio alcuno mi lasci di nuovo a piedi.

Senza che filtraggio alcuno mi lasci di nuovo solo nei miei Luoghi.

Assurda è la paura che ho di tornar quassù, ancora.

T’amo come si amano certe cose oscure,
segretamente,entro l’ombra e l’anima.
T’amo come la pianta che non fiorisce e reca
dentro di sè, nascosta, la luce di quei fiori;
T’amo senza sapere come, nè da quando nè da dove,
t’amo direttamente senza problemi nè orgoglio:
così ti amo perchè non so amare altrimenti
che così, in questo modo in cui non sono e non sei,
così vicino che la tua mano sul mio petto è mia,
così vicino che si chiudono i tuoi occhi col mio sonno.

Neruda

Sei una stramaledettissima trappola… 

Non ho volontà ne senso di iniziativa nel trascinare in tondo le speranze, nel seminare arresti.

Tirami fuori di qui, amore.

C’è del coraggio in determinati tipi di azione e spesso ce n’è altrettanto nelle reazioni che eleviamo  a rimedio per quest’ultima… Per ambo i lati della medaglia, insomma, è lecito considerarsi salvi in orgoglio e serenità.

Non penso possa fare ormai scalpore l’iniziare a lucidare ciò che, grezzo ed opaco, mi aspetta in direzione diametralmente opposta a quelle che sono state le esperienze degli ultimi anni.

Ho ribaltato un’esistenza, una volta… Posso farlo ancora… Senza pericolosi e pesanti strascichi.

Problemi persino nello scrivere i pensieri… Cosa grave. Cosa assurda e significante.

La distorsione ormai è profonda e l’insicurezza vanga multiforme.

Cose strane, già vissute, dimenticate.

È l’impatto col previsto a far tremare le sensazioni.

Ansia, rassegnazione e cuor cuore. Balbuziente volontà di rassegnazione.

Rileggo.

Correggo.

Non s’è risolto, ergo…

Rime del cazzo, sbocchi nella filastrocca, infantilità assuefatta.

Ma no… No.

E tic e tac.

Scorrono le note… A braccetto con il tempo.

Ed io resto qua.

Masochista conscio.

Idiota, quindi.

È tardi, vero ?

È tardi.